Pedro Rolando

Redescobrir

2012-01-27T15:21:00.001-02:00

Tem algo crescendo dentro de mim

Sou eu.

De novo.

Clube da Luta

2011-12-02T15:00:00.002-02:00

Somos uma geração de homens criados por mulheres

Crescemos assim, rodeado de mães, criados pela TV

Vimos o mundo passar diante de nosso olhos

Não temos nenhum peso na história, uns dizem,

Sem guerras, sem crises, sem cultura própria

Nossa guerra é espiritual

Nossa crise é nossa própria vida

Viemos ao mundo e ele já estava pronto

E a pergunta fatal se lança no ar

Será que a resposta é mesmo outra mulher?

A pergunta já traz a resposta

Eis o nosso peso na história: estamos lutando contra Adão e Eva

Pela primeira vez estamos com a responsabilidade em nossas mãos

Responsáveis pela nossa serpente, pelo nosso paraíso, pelo nosso inferno.

Pela primeira vez uma geração de homens nasceu livre pra decidir

Se a resposta é realmente outra mulher

Se a solução é termos mães até o fim da vida.

Talvez precisemos delas. Um dia.

Mas por enquanto, precisamos de nós mesmos

Lavar a própria privada

Passar a própria camisa

Fazer a própria comida

Morar na própria - e de mais ninguém - casa.

Esse mundo não tem mais lugar para estrelas de rock, mega atores de cinema, cowboys valentões

Também não tem espaço para fadas, bonecas, príncipes e rainhas.

Também não tem espaço para deus

O perdão não salva - a mudança sim

A luz não vem do céu - a luz somos nós

A desgraça não vem do inferno - desgraça é a nossa cabeça mimada.

O paraíso está para ser construído

E nenhuma ajuda virá de cima.

E nunca teremos espaço se não saírmos do útero e virarmos História.

Constatação Ligeira

2011-12-02T14:22:00.001-02:00

Quanto mais cedo alguém quiser se livrar do medo e da culpa, mais cedo deve se livrar do catolicismo.

Guia Rio De Janeiro para Turistas

2011-11-15T01:33:00.005-02:00

"De frente pro mar/mas de costas pra favela/[...]/É bom ficar com um olho no padre/E outro na missa" - Marcelo D2 e BNegão.

RIO DE JANEIRO: uma cidade sempre cercada de muita propaganda. E propaganda - cês sabem como é foda - faz nego acreditar em qualquer merda. Tem gente que ama, chama de CIDADE MARAVILHOSA bota na parede e chama de lagartixa e talz. Tem gente que odeia, chama de favelão e o escambau mas não resiste a um podrão, compra CD pirata e rebola funk. No meio desse debate bipolar, minha missão aqui é desmitificar pra vocês esse lindo balneário no qual tive a sorte - ou o azar, isso vive mudando - de nascer.

I) CLIMA
Essa cidade só tem duas estações: verão (que dura o ano inteiro, com temperaturas acima de 30º) e o inverno (que só trabalha quando o verão tira feriado e tem temperaturas abaixo de 30º). Existem lendas sobre temperaturas abaixo de 20º, mas isso é provavelmente mentira, já que carioca nenhum sobrevive num frio desses.
As excessões são Bangu e o SAARA (ambos de clima saárico) e o Alto da Boa Vista, que vive frio e úmido.
NOTA: ★★★

II) CUSTO DE VIDA
Apenas recomendo não alugar apartamentos, comer onde tenha fila nem comparar com outra cidade, sob risco de suicídio. E ficar de olho nos taxímetros, só pra garantir.
NOTA: ★★

III) MULHERES
Há mulheres de todas as cores, todas as idades e opções não faltam. Mas só porque Garota de Ipanema é a música mais tocada no mundo,
i) as lindas se fazem de difícieis
ii) as feias acham que são lindas.
NOTA: ★★★

IV) GASTRONOMIA
Se você for rico e estiver procurando alta gastronomia, consegue se virar bem. Se você estiver procurando restaurantes descolados, vai encontrar um monte e vai pagar mais ainda. Se você for pobre (e pedreiro) como eu, come-se dignamente por R$6,00 (em média) PFs maravilhosos em qualquer boteco da cidade. O lanche de rua (vulgo PODRÃO) só pode ser degustado por quem tem estômago de titânio. Existe também a tradição do "PASSATEMPO DA SUA VIAGEM", bala/chiclete/amendoimsemcasca/paçoca/jujuba/biscoito, que nas lojas do gênero custam cinquenta reais mas você pode comprar por APENAS UM REAL em qualquer ônibus da cidade.
NOTA: ★★★★★

V) TURISMO
Como o Rio é uma cidade muito hypada, os pontos turísticos são caros pra dedéu e só servem pra turista ver mesmo. Se o seu lance não é se sentir numa novela do Manoel Carlos, é melhor mesmo é ficar em hostel em Santa Tereza, curtir o Centro e aproveitar cultura de verdade. Ou ir pro subúrbio ver um pagode legal, passar o dia num barracão de escola de samba. Mas tem que conhecer alguém da cidade, que é pra ficar ligado.
NOTA: ★★★

VI) TRANSPORTE COLETIVO
Relaxa, vai demorar. E você provavelmente vai precisar pegar uns dois ou três.
NOTA: ★

VII) FUTEBOL
A única coisa que efetivamente funciona na cidade. Temos Fluminense, Botafogo, Vasco e Flamengo e outros times cult (ou seja, pobres e simpático), como Bangu, América e Olaria. Como o Maracanã está em obras, nos resta o São Januário do Vasco (longe e cercado de favela) e o recém-inaugurado Engenhão do Botafogo (mais longe ainda e cercado por outras favelas). Estranhamente, Fluminense e Flamengo não têm estádios próprios mas o Olaria tem.
NOTA: ★★★★★

VIII) SOTAQUE
Carioca mesmo fala meio arrastado, meio boca mole, chiando o S e botando vogal onde não existe. Só os paulistas se incomodam, e carioca mesmo também odeia ouvir paulista. Apesar de ser infestada por gente de fora, ainda se considera nordestino engraçado e indecifrável e o sotaque do sul sexy pra caralho.
NOTA: ★★★★

IX) JOVENS
Tudo retardado.
NOTA: ★

X) CONSIDERAÇÕES FINAIS
É uma cidade muito doida, quase esquisofrênica, mas eu gosto dela mesmo assim. Por ter muita coisa junta no mesmo lugar, tem que procurar direito o que se quer. Dá pra ir do céu ao inferno (e vice-versa) num minuto e por isso tem que ficar ligado. Mas sem neura. Esqueça tudo que você já viu nas novelas e nos noticiários e seja feliz.
NOTA FINAL: ★★★★

Bom Conselho

2011-10-13T12:13:00.003-03:00

Vencer na vida é impossível, broder
Porque pra vencer a vida, tem que se vencer a morte também
E a morte sempre vence, irmão
Foda-se o seu empreguinho
A sua casa
A sua família
Isso até te faria feliz se não fosse uma auto afirmação
"eu venci na vida"
Isso só prova o quão merda é você

Vencer a morte é impossível, broder
Mas a gente pode sacaneá-la
Mas não com a mesma moeda
Com a qual ela teima em nos sacanear
Só uma coisa é tão forte quanto a morte
O amor
Só o amor constrói
Só o amor faz a vida ser forte

Vencer na vida é impossível
Porque pra vencer a vida, tem que se vencer a morte
Mas nenhuma das duas é feita pra se vencer

Ame
Simplesmente

Você morre do mesmo jeito, paciência
Mas a vida te presenteará sempre
E a morte te considerará como broder
(Fazendo um fair play danado)
Te levará embora só por obrigação
Chorando baixinho, contrariada
Reconhecendo sua grandeza perante a maior de todas

Tocar bateria

2011-07-24T22:18:00.005-03:00

Aprendi com o Led Zeppellin:

Quando todos são um
e um é todos
Ser uma pedra e não rolar

Canja

2011-07-12T02:14:00.002-03:00

A madrugada é a hora mais propícia para a poesia ruim
Sabe, silêncio, solidão, escuridão, alcoolismo, enfim
Ruim que sou quase me atrevo ao metafísico
Mas deixar de comer me deixa meio tísico

Esquentei uma canja

Na TV passa um rock progressivo, todo colorido
Psicodélico, jazzístico, quase meu preferido
Lá vem o transcedentalismo horroroso germinando
Acender uma vela e olhar fixo a chama queimando

Lavei a louça, perdi a vontade de transcedentalizar
Acordar, e ver a louça de ontem na pia é uma merda.
Nada nesse mundo vai me impedir de acordar e ver uma pia limpa
Pronta para um novo dia.

Problema conjugal

2011-05-25T21:50:00.001-03:00

Logo eu que procuro levar uma vida pacata
Fui me apaixonar pela Lady Murphy

Ufologia

2011-04-19T18:38:00.002-03:00

Essa geração nunca irá apreciar um disco voador
(Pelo menos, não um moderno, lançado há pouco no espaço)
Pudera, não conseguem construir uma vitrola voadora
iPhode

Aula de Yoga

2011-03-01T00:23:00.002-03:00

Disse o oriental ao ocidental
"Não se acidente
Oriente-se"

O Assalto

2011-02-24T11:00:00.000-03:00

Quinta feira e noite e caminhava numa puta calçada deserta. Esse tipo de calçada dura iluminada pelo poste, luz amarela e fantasmagórica e refletida fracamente no asfalto preto e deixando tudo meio hepatite. Foda morar na cidade. Tinha a certeza que seria assaltado, violentado moralmente, talvez fisicamente, e não teria como processar ninguém. Temeu pelo corpo, não poderia se aleijar ou não iria mais poder trabalhar, e sem o seu trabalho um homem não tem sua honra e sem a sua honra se morre, se mata.

Seja o que Deus quiser.

Tinha a certeza que ia se fuder de algum jeito àquela noite. Até onde conseguia lembrar, puxou uma terça-feira recente e um domingo de carnaval distante, ambos anoitecidos e desertos mas sem acontecimentos trágicos. Tinha a certeza que ia se fuder, certeza divina, o três sempre tem essa coisa meio cabalística e hollywoodiana de plenitude - três patetas, três tenores, santíssima trindade, três homens socorrendo terezinha de jesus, meninas superpoderosas - e, como tivera duas andanças madrugadas bem-sucedidas, a terceira certamente seria ruim. Nessas três andanças, iria viver a história da humanidade e sintetizar a vida, fazendo valer a regra não há o bem sem o mal, toda nudez será castigada, Samba de Amor e Ódio, cavaleiros do zodíaco contra as forças maléficas.

Viu que estava confundindo realismo com pessimismo, pensou nos Quatro Crioulos. Eram plenos sem ser três. Cantarolou que mandou fazer um terno, só pra chatear, com a gola amarela. Começava a se sentir parte daquela rua, mesmo que ande no vale da morte, nada temerei pois sou tão filho da puta quanto qualquer filho da puta da porra do vale. Mandou bordar na lapela o nome que não era o dela, só-pra-cha-te-ar.

Mal chegou na outra estrofe e foi assaltado, arma na barriga e tudo. Temeu por qualquer coisinha, celular com os contatos todos, documento, roupa, o filho da puta conseguir fugir impune, fumar crack de bobeira, porra os quatro crioulos não vadeavam de bobeira, samba é coisa séria! malditas escolas de sambas e seus desfiles espetaculosos, diretoria de merda que ordena ritmista da velha guarda varrer o chão pra não tocar porque o filho do presidente de honra agora manda nos ensaios Porra, tô sendo assaltado mesmo caralho vai dar trabalho tirar outra identidade e se o filho da puta se passar por mim? vou andar pelado na rua se ele cismar com a minha roupa vai dar trabalho anotar os telefones todos de novo e essa arma na barriga já está irritando porra malandro hoje em dia não tem classe nenhuma sai logo pilhando tudo na agressividade ignorância, o-olha cara o celular já foi roubado ontem - mentira, estava escondido - desculpa aê.

Perdeu vinte e três reais.

Pelo menos saiu com seu apego material reajustado, crescido, turbinado, lhe caiu como uma luva. Porque, num assalto, ninguém teme pela vida, e sim pelo que conquistou e pode perder pra um qualquer. Pois, se pode perder, de nada valeram as conquistas. E se nada valeram as conquistas, a vida vale nada no final das contas. Deve ser por isso que os bandidos dominam o mundo, saem destruindo tudo o que construímos.

Perto dali, num copo de capirinha bebido e abandonado, uma larva decompositora assistiu a tudo e comentou com suas colegas de trabalho. Se larvas fossem como os homens e sentissem ganância, teriam começado a dominar o mundo naquele exato momento. Seria uma bela lição.

Macacos me mordam!

2011-02-20T14:12:00.003-03:00

Amore
(é)
more
ore-
rê

Com essa toga e essa tiara você nunca me enganou, Virgílio.
Você e Grande Otelo tocavam o terror nos bailes do Estácio.

Teste ergométrico

2011-02-18T15:59:00.001-02:00

Minha musa inspiradora morreu
Ai de mim!
Porque eu nunca deixava ela expirar
E agora como as pessoas ouvirão meus suspiros?

Adivinha...

2011-02-16T16:58:00.000-02:00

- Te darei oceanos de amor!
- Hã?
- Nada!

Djavu

2011-02-15T23:54:00.003-02:00

O mar é um rio que deixou de ser doce
O rio quando perde a direção vira mar
Desagua em mim e vem me amar

Sem métrica

2011-02-14T18:14:00.003-02:00

Um marimbondo solitário zunzuna no meu quintal há uns dias
Somente só ele ali voando
Indo da Espada de São Jorge até o Pau d'água
Indo do Pau d'água até a Espada de São Jorge

Às vezes eu tenho isso de querer ser poeta
Mas hoje o marimbondo não me representa
A Espada não é metáfora de nada
O Pau d'água está na água, mas é coincidência. Nem fui eu que pus ele lá

Não há motivo pra enfeitar a realidade
Não há motivo pra louvar asas de insetos
Enfim, nenhum motivo pra poesia

O marimbondo não é poeta da natureza
O evento não é nenhum sinal divino
Mas por Deus! esse inseto me deu a maior aula de poesia da vida!

Anatomia

2011-01-04T01:10:00.005-02:00

Minha poesia é pele, minha arte é pêlo. Não é osso, nem é carne, nem sangue - meu sangue é fogo. Portanto, sou sangue, pele e pêlo, por enquanto. Não sei ainda o que faz minha carne nem sei que coisa faz meu osso.

Se minha arte fosse osso e minha poesia carne eu não viveria. A poesia é uma loucura que só aceitamos porque escolhemos, pois escolhemos aceitar nada. Arte é bomba de napalm, que sai queimando pêlo, pele e o que mais estiver na platéia.

Se viesse de dentro, fosse carne ou osso, tudo quanto é artista morria, não mereceria a imortalidade da arte. Se bem que uns já morrem assim, moribundos em cena.

Madrugada

2010-12-13T15:47:00.003-02:00

No vazio quase quente a expressão é nula
Só um verso de repente quando vem da rua
Quando vem da rua
A poesia é a ciência da iminência

Mestre Momofuku Ando

2010-12-03T00:57:00.004-02:00

aquilo pelo qual és responsável te cativa eternamente?
sim. talvez gostar seja a melhor forma de ter.
mas se nenhuma posse nesse mundo é eterna, uma hora vamos gostar do que não existe mais.
tendo passado o passado, toma-se outra vereda.
travessia?
sempre.
e o cão?
nunca está na estrada. diabo mesmo é homem humano

desceu a montanha, chegou em casa, tirou a roupa e fez um miojo.

a eternidade te torna responsável por aquilo que cativas?
depende. passada ou futura?
tem diferença?
o passado não tem valia senão na biblioteca. o futuro não existe.
travessia?
sempre.
olhando pro chão?
só de vez em quando. é pra isso que tens pescoço

subiu o elevador, chegou em casa, cozinhou duas salsichas e comeu o miojo.

quero me tornar responsável por tudo que cativei.
eu também.
eu não te pertenço, mas sou sua.
um dia irei me pertencer. por enquanto, estou na sua.
travessia?
só se for agora.
uma boa solução.
a melhor por hora. depois a gente vê o que faz.

jogaram strip-poker, dormiram, saíram de casa e um dia se encontrarão numa ilha desconhecida.

Me and the Devil Blues

2010-11-27T03:10:00.002-02:00

E quando você não tem aquela coisa que te faz sentir vivo, o que se comemora?
É, comemora-se essa coisa que te faz sentir morto.
Comemora-se o vazio interior.
Ei, podia ser pior! Você podia estar cheio de coisas ruins, matar alguém por exemplo.
Mas a vida e a morte dos outros não importa, né? Importa pôr as vírgulas e os acentos no lugar.
Poeta de merda.
Diga: se você não está lá fora sujando as mãos de verdade, pra que ficar aqui dentro limpinho?
Ah, você está bebendo cachaça de palhinha.
Puta merda, genial! Como não pensei nisso antes?
É realmente um belo jeito de se sujar sem realmente se sujar.

Qual o seu medo?
A vontade de ser livre não deveria suficiente?
Pois deverá ser. Não tem mais nada por aqui. Não adianta mais buscar epifania barata.

Sábado eu vou ao bar

2010-11-04T00:31:00.004-02:00

Você é diferente?

Ou está se diferenciando?

Buda

2010-10-27T14:55:00.004-02:00

Então agora você está feliz. Bacana.

Será que dava pra ficar mais feliz?

Amanhã você ainda vai estar feliz assim?

Sobre as cabeças de pedra da Ilha de Páscoa

2010-10-13T00:23:00.002-03:00

Charlie Sheen de bigode. Só pras coisas não ficarem monótonas por aqui.

Coisas do Mundo, Minha Nega

2010-09-27T01:36:00.003-03:00

E eis que vou parar de escrever por um tempo.

Afinal, tudo até aqui já foi escrito.
Tudo já foi meditado, contemplado, transcendido.
Tudo já foi revirado, remoído, vomitado.

Afinal, a vida é uma linha de bonde.
Existem momentos em que se deve estar no bonde, é a maneira mais rápida de chegar a um objetivo com tranquilidade e segurança.
Existem momentos em que se deve estar a pé na rua, equilibrar-se sobre os trilhos, ver os carros passar e parar numa curva ou noutra pra uma cachacinha.

Ensaio

2010-09-19T22:14:00.007-03:00

Fecha esse botão, menino!, fica esses pêlos aparecendo aí! Olha pra mim! Silêncio! Aguarde a sua vez! Canta mais baixo! Olha pra mim! Não atrasa! O Fá é sustenido! Canta mais baixo, tá aparecendo mais que todo mundo! Olha, você não pode cantar assim. Pára de conversar! Olha pra mim! Concentra! Do começo! Esse acorde não tá afinado! Senta direito! Troca de lugar com o Fulano. Bota um sorriso no rosto! Canta mais baixo! Pára de se mexer! Olha pra mim! Vamos passar até o compasso 19 e depois ir pro intervalo. Esse ritmo tá errado! Respira junto comigo! Anota essa respiração na partitura. Guarda esse violão! Olha pra mim! Canta mais baixo! Bota a voz no tubo do órgão! Canta mais baixo! Olha pra mim! A afinação é essa. Vamos lá, comigo! Segue a minha regência! Não respira! Pronuncia direito!

Eu canto no coral mas não tenho voz.

Rondó do (re)encontro

2010-09-05T19:22:00.001-03:00

Ponto final.
Parágrafo único.
Para sempre.

Everyday blue

2010-09-01T02:09:00.004-03:00

Todo dia é dia de ficar triste. Acordar sem esperança é o ideal. Aliás, paradoxalmente, aqui não deve haver ideais. O que vier tá bom. Não esperar muito, não vai sair nada daí mesmo. Metade do dia deve ser destinada ao Deus morto, à verdade pulverizada no éter, ao utilitarismo.

A outra metade é a busca da euforia ligeira. É o mundo se acabando de vez no fim da noite na leveza com a qual nos perdemos no sono, na profunda alegria de estar sem vazio algum no peito.

Um Certo dia para a Libido

2010-08-28T14:53:00.006-03:00

Foram para mim
Horas diferentes
Quando eu me sentia
Em plena liberdade
Tudo que eu trazia
No meu pensamento
Era ter cerveja
Só por um momento e muito mais
Vocês me deram
E me fizeram passar
Um tempo precioso incandecido
Que nós só andávamos
Pelas noites mais escuras
Vencendo qualquer perigo

Só depois eu acordei
Aí eu me tornei mais um rapaz comum
Não andava madrugadas
Não tinha mais engradado
Nem mais barulho algum
Mas ficou aqueles dias
Que me deram tanta alegria
Me marcando muito mais que a ferro e fogo

Às vezes, Rock'n Roll, fico pensando
E se a vida não tivesse me dado esse jogo?

Ainda não consegui escrever nada, então fica essa paródia do Paulinho da Viola, com todo meu carinho. Gradissíssimo, galera.

Keep on Rockin', porra!

Quarta Lei de Newton

2010-08-25T20:06:00.005-03:00

Existem três tipos de problema nesse mundo com os quais nunca devemos nos preocupar,

- Os que a gente inventa,
- Os que não são da nossa conta, e
- Os que ainda não aconteceram

Aqui vai uma foto do Jorge Benjor só pra ilustrar esse clima de calma e leveza.

"Paz e arroz, bicho!"

Soneto Ruim

2010-08-18T02:29:00.006-03:00

Poisé, veja só onde fomos parar
Só em soneto ruim consigo digerir
O que nos faz a Deus perdão pedir
E resignados num abraço confortar

Esse existencialismo, triste norte
Adotamos pra sufocar nossos ideais
Sem futuro, tanto fez como tanto faz
Deixando a descrença ser mais forte

Bem feito, era inevitável a desgraça
Engolimos a seco aqui entre paredes
Mas lá fora a gente sorri e disfarça

Só pra afastar os que sentem pena
Malditos, são chatos pra caralho
Prefiro sorrir a atrair os idiotas

Dois perdidos numa noite normal

2010-08-07T23:56:00.002-03:00

então, gatinha, vamos fazer algo niilista hoje? e lá foram, pé na tábua, quase perdem os membros inferiores pra uma jibóia, mas tudo bem. Loucura de verdade é não viver esse sonho kerouaquiano. Com os parcos últimos pagamentos na cidade grande, compraram grande estoque de vinho de galão e cachaça de dez reais. Erva ruim também, até compraram cachimbo. Porque o que faz mal é o papel, né, cê sabe. Iriam percorrer a linha vermelha, ganhar a dutra e seguir até Deus-não-sabe. Tudo em nome do sonho de liberdade, loucura e alegria eufórica que era dos seus pais. No carro dele, um Opala herdado e nunca trocado, tentaram deixar essa vida cinza. Nada na bagagem a não ser a roupa do corpo e muita loucura em potencial. Ah, tinha um violão também, junto com uns três ou quatro acordes - não usariam muitos - e uma gaita diatônica fora do tom - mas nem ligavam. Tinha uma resistência elétrica - ignoro porquê - e alguma soma desprezível mas necessária de papel moeda. E lá foram eles.

Acontece que tinha uma blitz da Lei Seca ali no aterro. E eles se fuderam porque decidiram impulsivamente fazer essa viagem no terceiro chopp após o sensacional cabrito à moda do Nova Capela.

Over the Rainbow

2010-07-31T03:34:00.001-03:00

Fazer Rock, viver esse sonho, nada mais é do que estar em simbiose profunda com o turbilhão que existe dentro de você. Por simbiose, entenda carinho, intimidade e total permissão para usar toda música, todo sentimento, qualquer coisa que vier à mente quando estiver no palco. Combinar emoções e notas diferentes a cada execução e pôr pra fora qualquer idéia nova. Se todos no grupo fizerem isso, não existirá rotina nem mesmice.

Ritchie Blackmore, o maior roqueiro que já pisou nesse mundo. Não existe "nota fora" nem "limite" no dicionário dele.

Paz

2010-07-15T00:16:00.008-03:00

Voltei. Não sei bem porquê, mas voltei.
A vida é assim mesmo, não dá pra explicá-la num samba curto. É pra sambar, simplesmente.
E amar. O barato da vida é amar. O resto é conversa fiada.
Passear por esse mundo sem amor no coração é um verdadeiro pé no saco. Corre o risco de ser estressar, jogar o amor fora e viver de qualquer jeito mesmo.

Às vezes a vida nos pede pra dar uns giros de 360º. Só pra espairecer.
Quem sabe aproveitar, conhece os mundos e vê melhor.
Quem não sabe, volta ao mesmo lugar. Ou nem volta.

Passeei. Agora voltei. Aonde tem amor e verdade, esse é o meu lugar, afinal.

Ao som do Coro dos Compositores da Portela.

Amor

2010-06-27T02:56:00.011-03:00

A dor nos une mais que qualquer coisa.
O carrasco em comum é o maior mobilizador de pessoas.
"Foda-se, vou largar essa família."
"Cadê o Neymar e o Ganso na porra da seleção?"
"Enfia esse diploma no meio do teu cu, adevogado de merda!"
"Eu sou um ex-contínuo. E você é um filho da puta. Seu filho da putaá!"
"Esses ex-namorados tem mais é que ir pra puta que o pariu!"
Aposto que muita tem muita gente simpatizando com outra só porque ouviu uma dessas frases nesse momento.
Isso é fácil. Quero ver se entrelaçar pelo carinho, pela simples vontade de fazer o bem.
Ser doce é resistir. Perdoar é revolucionar.

Amor é tema tão falado
Mas ninguem cumpriu nem seguiu a grande lei:
"Cada qual ama a si próprio"
Liberdade e igualdade aonde estão não sei.
Mora na filosofia.

Morou, Maria?

Só amor de mãe é amor. E ainda assim crucifica o filho.
Por uma boa causa, pelo menos.

Vida

2010-06-15T01:17:00.001-03:00

O que sempre me foi apresentado como vida foi pela minha mainha: sempre estava num bar, rodeada de risos e choppes. O trabalho era cheio de gente gozadora, personalidades bonachonas sempre dispostas a delardear piadas. Gente que respeita a impompencidade dos bares e igualmente respeitava, com silencio solene, a hora de gravar. "GRAVANDO" e lá iam os peões a movimentar-se e capturar o rosto dos globais, os superiores. Gente bacana e equilibrada, os colegas da minha mãe. Viva o chopp.

Aprendi que peões são felizes. Irado.

Nunca vi globais como semi-deuses. Eles, na minha cabeça de criança, eram peões também. Era o mesmo cigarro, o mesmo riso, o mesmo trabalho, a mesma obediência. A diferença era meramente geográfica: uns estavam atrás e outros na frente da câmera. Mas quando cresci, aprendi que na frente da câmera ficavam bispos, damas e reis. Os peões, atrás. E aprendi que, por ficarem atrás, os peões não valiam muito. Joguetes do sistema industrializado. Alienados, não-participativos, gozadores, burros inferiores. Ser peão era ser ruim.

Então peões são tristes. Comem pão torrado na padaria e café ruim, amargo fel. Resto da sociedade.

Fui aprendendo que aquela vida bacana dos peões era mediana. Fruto de uma cultura medíocre. Aliás, tudo o que tinha aprendido até então como vida era fruto de uma cultura medíocre, alienada, robotizada, massificada. Os acusadores da cultura medíocre sentem a maior culpa quando se entregam a prazeres massiliados, álcool, comemoração em conjunto, torcida pelo mesmo ideal. Acham tudo falso, mediano. Confundem realismo com pessimismo e têm confiança prepotente nos seus próprios egos, pois pensam que isso é arte. Acham-se superiores por questionar a cutura way-of-life do momento e dela auto-exilarem-se e chafrundar. São egoístas por acharem que podem encontrar a felicidade numa auto-solidão olhadora do proprio umbigo: cachaça, maconha, modinha hi-tech.

Nunca liguei pro hipe, pros meus colegas. Eu convivia com adultos, amigos da minha mãe, seus chopps, cigarros, bares e conversas sacanas. Meus colegas da minha idade eram chatos pra caralho. Tanto que minha adolescência virou uma bagunça só quando comecei a andar com a minha turma.

Arte

2010-06-07T22:33:00.005-03:00

Tô desconfiado que essa busca desenfreada e global pela "pura arte visceral e verdadeira" é escapismo. Escapismo dessa vida regrada, limitada, cheia das cartilhas. Todo mundo sabe que os comportamentos sociais são pura invenção do homem. É tudo pretexto pra calçar chumbo e não deixar botar os pés nas nuvens. Criança travessa faz "arte". Adulto artista é "maluco beleza".

O artista sonha pela sociedade. Gente comum se adequa a qualquer rótulo: atleta, pegador/garanhão, homem de negócios, ~~pai~~ chefe de família. Gente medíocre fica pelo meio do caminho: adevogado, gordo, alcoólatra, neurótico. Artista vai no que todo mundo anseia e não tem coragem de fazer. Catarse é um saca-rolha, puxando à força os anseios e sentimentos escondidos por todo mundo e fazendo o observador confrontar-se com o que, segundo dizem, não vale a pena ser confrontado.

É uma puta responsabilidade. Artista tem que ser, acima de tudo, um grande vaselina. Sua arte precisa servir de muleta pros outros mas ele nunca pode esquecer de si mesmo. É muita coisa a ser sublimada. É muito coração aflito pra conduzir. Artista sem culhão acaba virando adevogado, gordo, alcoólatra e/ou neurótico.

Contrapartida, artista com culhão e espírito aventureiro demais acaba no suicídio. A morte é a única liberdade legítima dessa vida. Alternativo à morte é o hedonismo. Isso porque não dá pra calçar chumbo nos pés e voar ao mesmo tempo, ou seja, não dá pra libertar o inconsiente e alcançar o divino humano sem se libertar das convenções sociais e - tomara eu estar errado - dessa vida terrena.

Acaba que a busca pela "pura arte" ou a puta que o pariu que o valha é fruto de todo um cuidado metódico e planejado para não deixar gente ruim mediar essa catarse tão necessária à vida. Ou então é só a contra-mola que resiste e puxa a reflexão pro caminho do meio, pra não deixar todo mundo se matar a esmo. Quem souber ir, vai pelo meio.

Ronnie James Dio

2010-05-16T20:07:00.000-03:00

10/07/1942 - 16/05/2010

Dia triste para o metal.

Mal Necessário

2010-05-05T22:12:00.001-03:00

jornalista
Eu queria que você começasse definindo a si mesmo.

artista
Eu sou um sonhador. Acima de tudo, um sonhador. Todas as vezes que fui feliz na vida, foi quando eu me permiti sonhar, delirar, inventar as coisas. Sonhar com um mundo melhor, com um país melhor... Imaginar como vai ser quando tudo for diferente, quando eu tiver conseguido realizar meus sonhos. Me imagino dando entrevista, explicando, contando como tudo aconteceu. O sonho, ele te empolga. Você começa a acreditar naquilo, te dá uma coragem, uma força. Agora, toda vez que eu tentei me adequar à realidade, eu fui extremamente infeliz, sabe. Você começa a pensar nas dificuldades, em tudo que pode dar errado... é a sabedoria dos medíocres. A segurança, o bom senso. Você não pode ousar, tentar fazer diferente. Quando você depende do reconhecimento alheio é uma merda, porque você não pode simplesmente existir, a sociedade é que tem que dizer que você merece existir e ser feliz! E é nisso aí que os medíocres dominam, porque eles são a maioria. Então, isso aqui virou o Império da Mediocridade. Bom é ser igual! Bom é ser ruim! É por isso que rapidamente o sujeito tem que ser capaz de desenvolver um certo cinismo pra poder sobreviver. O cinismo é como uma vacina. Na vacina, a pessoa é infectada por um vírus inócuo pra desenvolver a imunidade contra o vírus de verdade. O cinismo é assim: você fica meio acanalhado pra poder não adoecer no contato com a canalhice. O sujeito chega aos 30 anos e já é um amargurado, pelo simples fato de ser brasileiro. Porque ele vive numa realidade que é antibiótica, massacrante.

jornalista
Mas você não acha que as coisas podem melhorar?

artista
Olha, as chances das coisas melhorarem são, no máximo, iguais às chances das coisas piorarem. O problema é que a gente vive numa merda tão grande que as pessoas precisam se agarrar a uma esperança, acreditar em alguma coisa, pra não se matar, ou pra não entrar em depressão profunda. A religião, por exemplo, é um antidepressivo igual a esses remédios que dão aí pros malucos, que o cara fica todo bobo: Jesus... Jesus... Acaba com o cérebro do sujeito. Passa a ter só vida funcional: acorda todo dia de manhã, pega o ônibus, vai pro trabalho... No trabalho ele só tem que fazer operações básicas, tá tudo nas cartilhas, nos manuais, ninguém precisa inventar nada, porque os gringos já pensam em tudo por nós, é só copiar o que eles fazem. É só traduzir mal traduzido os manuais que vêm de lá. É tudo assim. A novela, toda essa babaquice da TV, é tudo antidepressivo. É tudo droga, tudo tem efeito psíquico. Daí tem a dose de jornalismo que é pra dar aquele choque pra dose de novela que vem depois fazer mais efeito. E é aquele jornalismo de merda, né. O cara tá ali sério, compenetrado, querendo se informar pra saber das coisas e tá sendo feito de palhaço, de otário, sendo manipulado, imbecilizado do mesmo jeito. É o imbecil bem informado. Tudo é entorpecente. Marx dizia mais ou menos isso, só que ele nunca poderia imaginar que o próprio marxismo seria o ópio de muita gente também. Eu fumo só de sacanagem. Nego fica dizendo: quem fuma é isso, quem fuma é aquilo. Vá se fudê! É um fascismo do caralho, porra!

jornalista
Você não acha que esse teu discurso não leva ninguém a lugar nenhum?

artista
Que discurso?

jornalista
Isso que você tava falando antes.

artista
Acho. É verdade, acho sim.

filho
Pai! Você tá demorando muito pra gente ir pra piscina.

artista
Ô, filho! Já tô indo, tá? O papai tá trabalhando. Já tô indo. Vai lá com a mamãe que eu já vou. Esse aí eu botei na Lei de Incentivo à Cultura. É sério! Eu fiz um projeto de documentário pra acompanhar o crescimento dele e aprovei no ministério. É sério!

jornalista
E como é que todas essas questões que te tocam tanto, que te deixam assim tão exaltado, afetam o teu trabalho de artista?

artista
Agora eu tô passando por uma crise muito grande, sabe. Mas não é crise de criatividade. É crise temática. Eu não tenho nada pra dizer... Porra, eu sou homem, heterossexual, branco, tenho grana... Eu vou falar do quê? Eu penso muito nisso. De amor? Amor é o caralho! Daí, você vai dizer: mas você é brasileiro, já não basta? Eu sei, eu ando pelas ruas. Eu vejo TV, porra! Eu vejo uma criança na rua pedindo dinheiro, isso me comove, me revolta. Mas, daí, eu vou falar o quê? Isso tá errado, isso não pode, isso me deixa triste? Vou xingar o presidente, deus e o mundo? Tá entendendo? Eu vejo o sofrimento, mas eu, particularmente, não sofro. E eu acho uma pretensão muito grande falar em nome dos pobres, falar em nome dos outros. É aquela história dos intelectuais dos anos 60, né, Cinema Novo! Falar em nome do povo. Falar pro povo as coisas que ele tem que saber pra se libertar. É ridículo! Os pobres, os discriminados, os oprimidos sabem dizer sozinhos, sabem se expressar sozinhos, não precisam da arrogância de um cara branco e bem alimentado como eu. E digo mais: estão achando suas próprias soluções, independentemente do Estado, dessa imprensa calhorda e dos intelectuais. Então, pra quem é representante de uma classe falida, como eu, representante de um projeto falido, o que me resta é observar o povo. E olha aqui a contradição, ó. O intelectual brasileiro, os ricos deste país, dizem o povo, quando, na verdade, tão se referindo só aos pobres. Tá vendo? Eu mesmo acabei de cometer esse ato falho agora. Quer dizer, não existe um Povo Brasileiro do qual todos fazem parte. Povo são os pobres. Os ricos são outra coisa. Então, eu não vou falar de fome, porque eu não sei o que é fome. Falar em nome dos que têm fome? Eu considero um desrespeito, uma afronta, eu falar de fome pra quem tem fome, ou em nome dos que têm fome. Eu não vou falar de revolta com a polícia, porque a polícia não me pára, não me revista, não me bate. Quando um policial tem que falar comigo, ele me chama de doutor, entendeu? Então, eu tenho é que ficar na minha, e ver se acho alguma coisa boa pra dizer. Por enquanto, eu ainda não achei nada. E quem não tem nada pra dizer tem mais é que ficar calado. Quer um queijo? Não?

jornalista
Bom... Obrigada. Foi ótimo ter você aqui.

Porra, veja!!

2010-04-19T21:17:00.004-03:00

Dois pesos e duas medidas, né?

Depois me chamam de comunista só porque digo que a Veja só tem leitor medíocre. Olha essa porra, a galera não está nem aí pro sofrimento alheio! O bom mesmo é a auto-sabotagem, é cagar na cabeça de quem segura a escada. "Tá vendo? Terceiro mundo de merda! Nunca vai sediar uma Olimpíada!" depois da grande festa e grande torcida pelo Rio 2014. A troco de quê?

Fico imaginando se o Senado Federal ainda fosse aqui na Guanabara. Todo mundo ia culpar a cidade inteira pela corrupção política - assim como fazem com Brasília, só que mil vezes pior.

Perfeição

2010-04-18T23:28:00.005-03:00

Finalmente entendi aquela história dos 15 minutos de fama. Nunca uma profecia foi tão escrota e verdadeira, tive essa epifania quando comecei a explorar o mundo do Twitter. Não que eu tenha um, mas dei pra ler os microblogs de uns amigos e desconhecidos ultimamente só de curiosidade. E quanto mais lia, mais burro fui me sentido. E menos fé na humanidade fui tendo.

Andy Warhol previu bem a democratização e expansão das mídias. O talvez não tivesse passado pela cabeça do sujeito foram os cérebros minguando e a carência da galera. Só assim eu entendo o que leva gente de bem a compartilhar coisas desprezíveis do seu dia-a-dia. Não tenho a mínima necessidade de "seguir" meus coleguinhas só pra encher o ego deles e saber merdas como "Minha sobrinha é gostosa!", "Estou altamente estressada", "Vou ficar em casa hoje" ou #nowplaying.

Sabe, acho sensacional que o Maurício de Souza, o Arnaldo Branco e bandas tenham twitter, aproxima o artista do público, é um canal de divulgação de trabalhos e eventos e pá. O foda é essa galera que quer forçar uma fama, quer forçar um carisma, entulha o tráfego mundial de informações e ainda se orgulha disso.

E, sem querer ser comunista sociochato nem nada, mas num país como o Brasil, que carece de um monte de coisa, inclusive de cérebros, o Twitter fica mais incabível ainda. Ao invés de divulgar seu pileque, sua vontade de comer almôndegas ou a chatice de ser míope, por que essa galera não está trabalhando, estudando, arrumando a casa, vandalizando ônibus só pra chamar atenção das autoridades, sei lá, qualquer coisa mais útil? Porra, é assim que se constrói um país?

Tenho muito medo dos profissionais do futuro.

Lapa em 3 tempos

2010-03-07T00:15:00.000-03:00

Aconteceu no entardecer, quando eu esperava um ônibus na rua do Riachuelo. Como minha camisa tinha uma estampa do Seu Madruga, um hippie de dreads e caminhada mansa atravessa a rua de braços pro alto, num cumprimento bastante efusivo.

- Seeeeeeumadruuugaaaaaa!!!
- Coéééééééééé! - e braços pra cima. Fazer o quê? Eu respondo efusividade com efusividade. Será que essa palavra existe mesmo?
- Aíííí se liga só no artesanato do hippie aí dá uma forcinha brother saca só o trabalho...

E já foi botando o mostruário na minha mão. Era um cano envolto num pano, cheio de pulseiras penduradas. As pulseiras eram bonitas mesmo, todas trabalhadas em palha, conchas e contas coloridas.

- Essa palha aí eu colhi lá na Costa do Marfim. Saca, Costa do Marfim?
- África, né, bicho?
- Ééééé... Seu Madruga saca das parada heh
- Cara, você viaja um bocado então, né? Foi na África só pra pegar palha...
- Sóó... eu viajo, bicho. E não peguei só palha não! Essas conchas são de lá também.
- Irado, hein...
- Ih, olha lá quem vem chegando! Á lá!, é o meu amigo Calvin Klein, grande estilista!

E apontou pra rua, de onde vinha outro hippie de dreads, só que mais alto e magricelo, atravessando. Cigarro na mão e nenhum mostruário de artesanatos pendurado, só uma mochila e alguma sujeira.

- Caraca, Calvin Klein em pessoa! - exclamei, apertando sua mão.
- É, é
- E aí, Madruga? Escolhe uma parada aê.
- Quanto queres na pulseira?
- É três, mas faço duas por cinco pra você. Aí tu fica com uma e leva outra pro teu amor.

Como eu não tinha amor nenhum pra presentear e realmente vi bondade no coração daqueles hippies, levei uma pulseira por quatro reais. O fato de eu só ter notas de dois no bolso também ajudou.

- Ôôô valeu velho que Oxalá te abençoe muito obrigado por ajudar o hippie aí valeu.

Aí eles foram embora e o ônibus passou. Fiz sinal e também fui embora.

...

Essa aconteceu de madrugada, num outro dia, também na rua do Riachuelo. Quando voltava pra casa, um rapaz mirrado e mau-encarado se emparelhou comigo e foi logo ameaçando.

- Aí vai passando o aparelho aí que tu perdeu mermão vai passando logo aí porque eu tô carregado, tô carregado e se tu não passá o aparelho eu te dou um tirão tá ligado
- Ih, calminha aí, cara. Vai se acalmando que tu veio assaltar o cara errado. Deixa eu te mostrar ó - e botei os bolsos pra fora - não tem celular não, acabei de voltar de Botafogo, fui assaltado lá, só tenho esses trocados.

Realmente, eu vinha de Botafogo, mas não havia sido assaltado coisíssima nenhuma. Meu dinheiro fora quase todo gasto em cervejas e aipins e o celular estava em lugar estratégico. Bendito seja o inventor do celular com flip, idealisador de uma tecnologia que permite ser pendurada em barras de cuecas, longe da vista de meliantes.

- Porra, qual foi branquelo? Passa o aparelho aí porra senão eu te dou um tirão na cara cumpádi! Na cara tá ligado!
- Calminha aí, meu chapa. Tô dizendo, só tenho esses trocados, cara. Eh, vamos ficar na paz, esse negócio de dar tirão não tá com nada. Violência não. Chega aí, eu te pago uma cerveja, vamos ficar na paz.

Não sei se foi porque vi que o cara não tinha arma nenhuma, ou se foi a famosa coragem que os bêbados ganham, mas atravessei a rua e pedi duas cervejas no depósito de bebidas. Dei uma lata pra ele, junto com o restante dos trocados que tinha o bolso e, antes mesmo de eu abrir a minha, o meliante frustrado foi embora mamando a dele, extremamente irritado, resmungando contra Deus e o mundo.

Quando o perigo passou, levei a mão ao peito, que estava coçando. Era meu cordão de São Jerônimo Xangô dando bronca.

- Eu tenho que te livrar de cada confusão em que você se mete....

...

Essa outra é do Carnaval. Estava novamente eu no ponto de ônibus quando um sujeito põe sua cabeça para fora do coletivo e despeja quase todo seu conteúdo gástrico no meio-fio. Digo "quase" porque tinha algo mais naquele regurgito que chamou atenção da galera. Se fosse mais um simples pobre coitado cuspindo as entranhas enxarcadas de álcool, tudo bem. É Carnaval, afinal. Mas o sujeito vomitou DE DENTES CERRADOS. Sem sacanagem. Ao terminar sua obra prima, ele reparou nos olhares que atraiu e não se fez de rogado. Engoliu, enxugou a boca na camisa mesmo e pôs-se a explicar:

- A cerveja vai, mas o camarão fica.

O ônibus seguiu seu rumo e eu nunca mais vi o sujeito, mas eu nunca esqueci sua vívida lição. Esse cara simplesmente virou o meu herói.

Black is Beautiful

2010-02-23T01:50:00.002-03:00

Sabe quando você acorda no meio da noite suando frio, tremendo, se sentindo numa encruzilhada, e passa o dia acompanhado pelos seus demônios? Se isso lhe aconteceu, você foi pego pelo Blues.

Sabe quando você acorda agressivo, querendo tacar fogo em tudo, fazer todas suas angústias explodirem, soltar os demônios? Se isso lhe aconteceu, você foi pego pelo Rock'n Roll.

Sabe quando você está alegremente leve, sem preocupações na cabeça e um sorriso enorme e muito natural no rosto? Se isso lhe aconteceu, você foi pego pelo Samba.

The House of the Rising Sun

2010-02-02T01:18:00.008-02:00

Eu só sei que estou de férias quando meu relógio biológico descaceta de vez. Começo acordando às três da tarde, hora de almoço para todos, menos eu, claro. Mas o mundo não vai deixar de almoçar às três da tarde só porque um pobre coitado dormiu na hora do café-da-manhã. Por isso, acordo comendo arroz, feijão e bacalhau com pimenta e azeite, não vivo sem. O resto do dia não tem mais nenhuma refeição formal, é só um bando de comida que vou botando pra dentro em intervalos irregulares e intercalando umas cervejas.

Sendo assim, as madrugadas são insones e a barriga fica indecentemente mais redondinha.

...

O dia está clareando e eu ainda nem dormi. É o meu relógio biológico dando sinais de extrema insanidade. E é esse descontrole que faz a ficha cair: estou de férias! Fé-é-rias! Meus horários podem ter a maior bagunça do mundo, mas e daí? É recesso! Café-da-manhã às três da tarde, almoço à meia noite, janta às nove da manhã, uma beleza. Mas quando me dei conta de que eu havia acompanhado três sóis nascentes seguidos fiquei meio preocupado. À despeito da lua, ainda tão bela e branca à espera de algum admirador retardatário, resolvi dividir minha angústia.

- Tô preocupado, meu relógio biológico tá todo sem noção. Dois minutos pras seis e ainda não dormi.
- PQP nem eu!
- Ah, quer saber? A gente que é cool, baby. Olha o espetáculo, e já é o terceiro sol nascente seguido que vejo. E a lua cheia se pondo no céu avermelhado? Que maravilha!
- To com as cortinas fechadas para me convencer que ainda é noite.
- ...

E lá continuei eu, no terraço de casa, cercado de casas por todos os lados, curtindo essa calma que só as manhãs tem. Sabe, eu tinha me esquecido de como as manhãs são tão gostosas. Me fez lembrar da época na qual acordava bem cedo pra pegar o ônibus das 6:05 e ir para o colégio. Nem um minuto a mais, impressionante a diferença: o ônibus das 6:10 pega um puta trânsito na via "expressa" e demora meia hora a mais em relação ao das 6:05. Antes do sol as manhãs são mais gostosas mesmo, esse finzinho de sereno, uns pássaros cantando, outros voando, o céu indeciso em ser claro ou escuro, azul ou vermelho, essa lua se esvaindo aos pouquinhos. Fading seria a expressão mais certa; esvair lembra definhar, desaparecer é termo muito cru. Talvez "virar fumaça" servisse, mas ela não vira nada, a lua continua lá. Indo embora, mas ali ainda, pálida sombra, como um véu ficando cada vez mais fino.

Procurando a expressão mais certa, meus olhos se perdem. Vão encontrar um avião tão longe, mas tão alto que nem dá pra vê-lo. Só sei que é um avião porque deixa uma cauda de nuvem por onde passa, alguma condensação proveniente da combustão propulsora, só os físicos sabem direito, vivem disso afinal. E eu passei a viver da existência daquele voador solitário, tão longe qual nenhum radar nem nenhuma torre de controle alcançaria. Que faria aquele piloto sabendo que está no espaço aéreo não de um país, mas de um rapaz insone? Digo a ele pelo rádio para não se espantar, esse é meu emprego, ser um fiscal dissidente e solitário, e fico esperando o telefonema do ministro da aviação. Ele ligará para saber se está tudo em ordem, se o vôo está sendo tranquilo para seus passageiros, se o avião risca o firmamento com carinho. Prontamente responderei com pompa de guardião dos ares o que consta no boletim: "a aeronave e sua cauda cruzam os céus com a serenidade de uma vaca na Índia. Se localizam às onze horas e rumam para leste. No mais, tudo em ordem, o céu está uma uva". O ministro agradecerá com grandiloquencia "louvado seja por esse serviço de indispensável importância à nação. Não saberia dizer o que seria dos céus sem um distinto cavalheiro de exacerbada responsabilidade e envolvimento com as causas celestes!" ao que responderei "é apenas o meu trabalho".

Ao fim desse devaneio matutino, voltei a mim graças ao astro rei esquentando minha cara. A lua já desaparecera completamente, assim como o dito avião e toda sua longa cauda, e o sereno já todo enxugado pelo sol. A madrugada passou, assim como o amanhecer passou, e o dia começa.

E lá continuei eu, no terraço de casa, cercado de sol por todos os lados, só curtindo essa calma.

02/01/2010

Cuide Bem do Seu Amor

2010-01-25T12:00:00.001-02:00

Apesar de jovem, já possuía uma larga experiência em fumo passivo. Além disso, sua infância fora marcada por seis pneumonias, incontáveis bronquites e uma imensa alergia. Graças à sua família e sua vontade de viver, entrou na pré-adolescência há muito curado e sobrevivente, pulmão novinho em folha. Até certo dia, havia fumado onze cigarros inteiros em duas semanas, sem contar umas festas, frequentadas por dois anos, sempre com narguilé aceso aos convidados. Portanto, não era por falta de hábito ou resistência física que o décimo segundo cigarro de sua vida atribulada foi apagado, ainda pela metade, no fundo de um bueiro sob a acusação de sufocar o fumante novato. Tinha algo mais naquela madrugada triste.

Sujeito forte como costumava ser, nunca havia imaginado tornar-se esse tipo de pessoa, para ele, o mais detestável: aquele que tem boa parte de sua satisfação provinda da cerveja, da cachaça e, ultimamente também, do tabaco. O ser humano não nasceu para ser paliativamente feliz. Mas o que se há de fazer quando a felicidade é uma velha conhecida agora distante, uma amiga que partiu por ter sido maltratada? O que se há de fazer quando a própria verdade é desconsiderada em prol de pertencer ao bem estar e alegria geral da nação?

Como voltar no tempo não lhe pareceu uma opção possível, resolveu escolher a outra. Pôs-se a vagar por aí, pálida sombra do passado, de cachaça em cachaça, de beijo e beijo, de música em música, à eterna procura de uma nova versão do velho sentimento. Até hoje está em ronda, homem notívago, endurecido, de poucas palavras, realizando a busca menos com o coração que com os olhos. Olhos de ressaca. Olhos vivos, críticos. Cegos. Gato escaldado tem medo até de comercial de refrigerante.

Brasil Mestiço

2010-01-23T12:00:00.003-02:00

Se eu tivesse que escolher a música brasileira mais bonita da história, escolheria essa aí.

Brasileira em todas os sentidos, foi composta por Aldir Blanc e João Bosco e imortalizada na voz adorável de Clara Nunes. O arranjo também é sensacional, muito bem sacado, só não consigo descobrir quem fez.

E tem um artigo bem bacana aqui ressaltando (e explicando) toda a grandiosidade do poema. Recomendo fortemente.

Branda Liberdade

2010-01-16T15:05:00.011-02:00

O ano era 2008, a época era o carnaval, estávamos eu e meu companheiro Motorola. Embora comigo havia apenas seis meses, o pequeno conquistara meu coração à primeira vista. Tosco, simples e - o melhor - o mais barato da loja, eu via nele tudo que sempre sonhei num celular: um telefone bronco. Sua pele monocolor de aço siderúrgico deixava claro que o pequeno ogro estava ali com o único intuito de fazer ligações. Com orgulho Graham Bell apreciaria minha compra. Quem não apreciaria ter o privilégio de ouvir a voz dos amigos queridos à qualquer hora, em ~~qualquer~~ alguns lugares pela bagatela de 89 reais?

Aparentemente, alguém naquele carnaval não curtiu. Do alto da varanda da Fundição Progresso, uma mangueira de incêndio foi ligada e apontada para os foliões que acompanhavam um bloco passando por ali. "VAMUREFRESCÁUCALÔMINHAGENTI!", dizia o bombeiro. Pois o celular enfureceu-se com o banho inesperado e pôs-se a vibrar loucamente. Mesmo tirando do vibracall, o danado não parava de tremer. Cheguei a desligar, e mesmo assim ele insistia no seu "Bzzzzzz", àquela altura já irritante. E desesperador. Estragar aparelhos eletrônicos dá um certo pânico. É como machucar um encarcerado e esperar a indignação dos companheiros se transformar num motim. Fiquei com medo do liquidificador por um bom tempo, até tratei de tirá-lo de perto da geladeira, só por precaução.

Pois então, na própria segunda-feira de cinzas, fui na loja e comprei outro igual. O preço subira um bocado (desembolsei 99 reais desta vez), mas a macheza do modelo foi mantida. Durante quase dois anos, o pequeno negro ogro resistiu bravamente a diversas quedas, chuvas, marretadas, incêndios e permaneceu fiel comigo mesmo após alguns assaltos. Bendito seja o inventor do celular com flip, idealisador de uma tecnologia que permite ser pendurada em barras de cuecas, longe da vista de meliantes.

Por causa de todo esse envolvimento e companheirismo, fico triste ao anunciar que esse último bastião da tecnologia casca-grossa sucumbiu na madrugada de ontem. É, Ele morreu. Vibrou incessantemente até cair da mesa e espatifar-se, fazendo a tela se soltar do resto do aparelho e definitivamente partir desta para melhor. É um daqueles fatalismos tristes, um em um milhão, que só acontecem em horas inusitadas. Ozzy Osbourne bebeu mais vodka do que toda a população da Rússia junta, mais drogas que cinco Woodstocks juntos, mas nunca correu risco de morte até cair de quadriciclo. Chato, né?

Por detrás dessa aparência brucutu há um bom coração.
Mas logo me alegro, quando penso que terei uma nova vida pela frente. Não terei a mínima pressa em comprar outro novo, quero curtir novamente a sensação de estar sem celular. Depois conto para vocês como é. Beijosmeliga. Ou não.

Psicose

2009-12-16T15:35:00.002-02:00

Segundo o professor Wikipédia: Psicose é um termo psiquiátrico genérico que se refere a um estado mental no qual existe uma “perda de contato com a realidade”. Nos períodos de crises mais intensas podem ocorrer, irá variar de caso a caso, alucinações ou delírios, desorganização psíquica que inclua pensamento desorganizado e/ou paranóica, acentuada inquietude psicomotora, sensações de angústia intensa e opressão, e insônia severa. Tal é frequentemente acompanhado por uma falta de “crítica” ou de “insight” que se traduz numa incapacidade de reconhecer o carácter estranho ou bizarro do comportamento. Desta forma surgem também, nos momentos de crise, dificuldades de interação social e em cumprir normalmente as atividades de vida diária.

Quanto ao vídeo em si, tenho apenas uma e tão somente uma declaração a fazer. Que atire a primeira pedra aquele que nunca passou por cena precisamente igual à do “toque”.

Domingo no Parque

2009-12-03T12:45:00.004-02:00

Tristeza da porra.

Peguei lá no Blog do Dahmer.

Desabafo - Onde está meu Rock'n Roll?

2009-11-15T23:06:00.006-02:00

Capital Inicial era uma banda boa. O Rappa não tocava junto com Mr. Catra. Cazuza ainda estava vivo. Cássia Eller ainda estava viva. O Rock in Rio ainda fazia sentido. Não havia politicamente correto. A vaidade não tinha subido completamente à cabeça, ainda se tinha amor à musica. Jazzistas e bluezeiros de formação tocavam uma nova música ensurdecedora. Ainda se tinha a viva ~~nessecidade~~ necessidade de criar, não importa o que acontecesse. Artistas eram artistas mesmo, não tinha essa coisa vazia de se fazer de atormentado.

No dia em que tudo isso deixou de existir, o rock morreu. Se não morreu, anda bem solitário, cheirando a mofo, ainda mais blue do que quando nasceu. E veja bem, não estou falando da solidãozinha dessas bandas modernétes, com meninës estilozinhos num palco azul escuro, se fazendo de vampirinhos neo-modernos. Isso não é rock. Rock é vigor, é essa coisa de ter o mundo nas mãos, só porque teu baixo tem graves poderosíssimos, e essas baquetas estão acordando os deuses, e essa guitarra é a liberdade em forma de trovão. Cadê isso nas bandas de hoje?

E não acredito, de verdade, que eu seja a única alma viva revoltada com os rumos da música e que ainda acredite na música, apesar dela estar meio podre. Não é possível todo mundo achar normal meninos brancos de classe média cantarem música "de ghetto, yo!", idolatrarem idiotas que tratam as mulheres como uns pedaços de carne num filme pornô barato ou terem que estar com muito álcool na cabeça pra poderem achar uma balada legal. Pois é, tem gente se "badala" num lugar onde esse tipo de música toca a noite inteira num volume alto pra cacete.

Não é mesmo possível que só eu tenha saudades das coisas que enumerei no primeiro parágrafo. Não pode ser possível que mais ninguém queira transformar nossa realidade musical. Não aceitarei me apegar ao passado assim à toa. Não aceitarei virar bolor. Pedra rolando não cria limo.

...

P.S.:Porra, eu tenho um sério problema com a palavra necessidade. Nunca acerto de primeira.

Keep On Tryin'

2009-10-23T09:00:00.000-02:00

Os hippies têm a razão. Os hippies e os loucos. Se algo não é feito com paz, amor e entendimento, esse algo não é humano. E se não é humano, não faz bem nenhum. Não é humano a falta de amor, nem a falta de respeito, nem a de boa vontade para entender o outro.

A agressividade não é o caminho para resolver problemas, muito menos uma boa resposta a outro ato raivoso. Se lembra que Jesus falou para oferecer a outra face, quando lhe derem um tapa? Não é uma questão de passividade, de "silêncio dos inocentes" nem de viadagem. O que ele realmente quis dizer foi algo do tipo "Podem me bater a vontade, seus merdas. Esses petelecos que vocês chamam de chicotadas nem fazem cócegas. A paz divina é eterna e é o único caminho. Vocês não vão conseguir mover uma palha sequer se continuarem com essa babaquice", mas com metáforas tudo fica charmoso como o pôr-do-sol alaranjado trazendo o gosto de mato à boca clara, e nessa um monte de gente não entendeu.

Somos humanos, antes de mais nada, não somos animais de sangue frio. Magoamos os outros com os nossos erros e, sem querer, a raiva aparece de rompante, tenta ferver o sangue, subir à cabeça e nos empurrar a coisas estúpidas, na melhor das hipóteses. Só que é nessa hora, mais que nunca, que devemos lembrar de três coisas: que o nosso direito acaba onde termina o do outro; que raiva é loucura passageira e; que erros são resultados da inexperiência.

Deixar de lado a mágoa e a vingança. Já cheguei à conclusão de que quem sacaneia os outros já tem uma vida muito medíocre. Não dá pra perder precioso tempo e valiosa saúde tentanto piorá-la, desgraçando uma pessoa desgraçada. O que fazer com a energia ruim da raiva? Ora, se nada se perde, nada se cria e tudo se transforma, transformemos a raiva em boa vontade, em energia criativa, qualquer coisa que não machuque outros seres humanos. Olho por olho e o mundo todo acabará cego.

Paz, amor e entendimento, um bom estilo de vida. Não precisa ser hippie ou usar alucinógenos para acreditar nisso. Basta ter boa vontade e fé no futuro - o passado passou e o presente não nos pertence. Fazer da queda um novo passo de dança. Perdoar a queda do outro, perdoar a si próprio. Dançar junto. A compreensão é o único caminho para a paz.

Keep on Truckin'

Cultura Não-Inútil

2009-10-11T02:21:00.002-03:00

Depois de muito aprender, percebi
Eu não sei o que todos sabem
E o que eu sei ninguém sabe

Afinal, tudo que aprendi até aqui
É como ser eu, humano.
Travessia.

Vivendo com Uriah Heep

2009-10-10T00:00:00.000-03:00

Uma pequena lista com as coisas que aprendi um dia e o Uriah Heep não me deixa esquecer. Baseado numa história real que podia ter sido mais do que foi.

- Não é necessário ser um virtuose em seu instrumento. Se você souber fazer canções lindas e marcantes com simplicidade, faça-o.

- Por mais lindas e marcantes que sejam suas criações, sempre há o risco de estar à sombra de um virtuose.

- A imprensa é traiçoeira e pode atrasar sua vida um bocado. Não importa se o público te ama demais, se a imprensa não vai com a tua cara, você terá direito a apenas um parágrafo curto na bíblia do Rock.

- Apesar de haver gente contra, continue a trabalhar. O tempo corrigirá injustiças se você não desistir de trabalhar com competência.

- Dê tudo de si no palco, mas divirta-se.

- Por mais jovem que seja, você pode morrer a qualquer momento - eletrocutado aos 27, como Gary Thain, ou do coração aos 38, como David Byron.

- Ao lidar com as pessoas que ama, jogue sempre com todas as cartas na mesa. Assim como você, elas podem morrer a qualquer momento. E aí, campeão, como vais lidar com as coisas que nunca foram ditas?

- Nunca se esqueça de descansar, por mais divertido que seu trabalho seja.

- Se você não tem sua saúde plena, você não tem nada.

- Nunca perca contato com as pessoas com as quais você tem uma química quase divina. Elas sempre tornarão seu trabalho divertido.

- Ninguém é facilmente substituível.

- Nunca se esqueça que a juventude acaba, mas a vida continua. Amadureça, reinvente-se e deixe bem claro (para si mesmo, inclusive!) que os anos 70 não voltam.

- Rock'n Roll rejuvenece.

Enem, Três Fábulas Modernas

2009-10-01T15:24:00.019-03:00

Acho desnecessário, mas em tempos de politicamente correto preciso lembrar: todos os nomes, personagens e situações desse post são fictícios e criados por este que vos escreve. Em caso do prezado leitor encontrar semelhanças palpáveis com a realidade, aconselho fortemente uma reavaliação de conduta e/ou de companhias.

Ou não. Lembre-se, esse texto é uma fábula, escrita por um devaneiador ocioso que ainda tem espinhas na cara e não tem a menor pretensão de salvar o mundo, conscientizar o povo ou coisa do tipo.

...

O pobre diabo revirava-se na cama do apartamento vazio. Pobre diabo é, na verdade, maneira de dizer. Um sujeito que à meia noite prepara um bule de café com certeza está procurando sarna pra se coçar. Alta madrugada, o infeliz já agitado de tanta cafeína se agita ainda mais na ânsia de querer dormir. Resolve levantar, dá um passeio pela casa, vai até a varanda, precisa tomar um ar fresco. Ar fresco, aliás, é um mimo trazido pela madrugada paulista - e ninguém mais.

Uma coisa leva a outra, a agitação o faz pensar um monte de besteiras. Começa a lembrar sua vida ordinária, de trás pra frente. Beco sem saída, divórcio, falência iminente, isolamento, pretensão, tumulto no casamento, exageros, vaidade, fraqueza, tudo isso depois que uma ex de adolescência tinha se suicidado. Ah, Laurinha, se você ainda estivesse aqui tudo seria mais fácil. Por que nosso romance desandou? Por que deixamos de lado aquele amor perfeito? Quando começou a pensar que tinha matado a pobre Laura de desgosto, afastou-a, se pôs a pensar em outra coisa. Não queria entrar em surto de novo. Tentou serenizar-se e chegou à conclusão de que só sendo criança de novo iria ser feliz.

- rrgnnnhhgg... Alô?
- Oi, é do açougue?
- rnnmmm... Não.
- Então por que eu estou falando com uma vaca?

Desligou e riu forçosamente. Forçou uns quarenta segundos até sentir que o trote do açougue perdeu completamente a graça que nunca teve. Precisaria aloprar mais para satisfazer sua criancice. Como moleque, resolveu tentar extrapolar seus limites só pra provar. Esqueceu conseqüências, mandou sua maturidade ao raio que o parta e foi brincar com coisa séria. Raivinha do mundo. Aproveitou que a mãe não estava olhando e discou. Dois tu-tu-tu depois, alguém atende com o ar ocupado que só os adultos têm e ele não queria ter.

- J.J. Blóide*, editor chefe, boa noite.

Que Deus conserve sempre a ignorância nas crianças e tire a criancice dos ignorantes...

...

O pobre diabo (esse sim, merece o título) estava emputecido - perdoem-me, mas não há outra palavra. Saiu pelas ruas esbravejando, amaldiçoando, xingando, tudo junto. Às vezes chegava até a dar socos no ar, tamanha era sua raiva. Dentre tantos atos secretos pra revogar, revogaram logo aquele que lhe dava o emprego. Não via sentido em pegá-lo para bode expiatório, tampouco via sentido quando a imprensa resolveu jogar merda no ventilador. Todo seu meticuloso plano de subir na vida fora por água abaixo. Pior, agora sentia um vazio dentro de si. Não podia mais entrar nos prédios do planalto central com aquele ar de falsa humildade, não podia mais influenciar ninguém, não podia mais pedir favor a ninguém. Ou podia?

- Alô, Oliveira. Lembra de mim?
- Padilha! Claro que sim! Estava até pensando em te ligar mesmo, rapaz. É sobre aquele lance que você me adiantou, lembra? Muito obrigado. Mesmo. Eu não poderia sem a sua ajuda. Você foi um grande rapaz, conhece as pessoas certas, hein. Quero te retribuir, mas nem sei como.
- Que isso, não há de que.
- Fiquei sabendo o que fizeram contigo. Achei uma puta injustiça isso. Logo você? Sacanagem. Mas não fique assim, logo aparece algo e você volta. Olha...

Nem quis ouvir, nem quis voltar. Estava muito furioso mesmo. Raiva, orgulho ferido, ingratidão, injustiça, falsidade, tudo o atingia e se misturava dentro dele. O próprio Oliveira estava sendo um porco falso naquele exato momento.

- Você gostou mesmo do que eu fiz, Oliveira?
- Ora, se gostei!
- Então acho que sei como você pode me retribuir. O meu filho sonha com a universidade, sabe...

Oliveira lhe repassou as provas do vestibular, na íntegra e na surdina. Afinal, achou o pedido do Padilha uma mixaria e nem se incomodou em retribuir com essa esmola. Na verdade, nem entendeu o pedido, poderia colocá-lo na sala de aula num estalo, pra que vestibular?

Três dias depois, entendeu. Soube que Padilha ligou para o maior jornal do país pedindo dinheiro ou então iria faltar ventilador pra tanta merda.

...

Barbixa era quase um mito. Simpático, inteligente, charmoso, querido por todos na faculdade, brilhante aluno, pegador invejável. Era presidente do grêmio estudantil há anos e por isso tinha certos privilégios, como a chave do diretório acadêmico, cortesias etílicas no barzinho do campus e uma certa "imunidade administrativa", cedidas a ele com grande prazer. Só tinha um único defeito, coitado, sua vaidade freqüentemente lhe subia à cabeça. Conta-se que, certa noite, quis impressionar algumas calourinhas e, para isso, organizou, com a ajuda de um colega, uma "festinha" particular para elas no diretório acadêmico durante a noite.

Lá pelas tantas, depois de muito álcool e alguma maconha, o ego de Barbixa estava à mil.

- ...e eu vou provar pra vocês como o Brasil, enquanto nação, não tem soberania nem sobre seu próprio sistema! São pretensiosos os que dizem que pensam com a cabeça. O calor tropical, resultado das irradiações cósmicas racionais, não pode ser controlado pelos seres terrestres! Eu vou começar a construir uma revolução aqui, agora. Basta ligar pros vermes da mídia controladora fazendo denúncias vazias de uma suposta fraude e ameaçando uma vaga extorsão. A classe média submissa vai se apavorar. De quebra, a burguesia vai atrasar seus planos de lavagem cerebral em massa.

Aí ligou prum jornal de grande circulação e lançou a revolução mais medíocre de todos os tempos. Não me atrevo a dizer que foi de todo infrutífera: a classe média se apavorou, a "burguesia" atrasou levemente seus planos e as calourinhas, impressionadíssimas e bêbadas, realizaram todos os desejos de Barbixa e seu colega naquela noite.

Que Deus perdoe todos aqueles que se impressionam por qualquer merda e todos aqueles que fazem qualquer merda para impressionar.

...

* Personagem de Arnaldo Branco.

Revivendo emoções

2009-09-27T19:14:00.004-03:00

Hoje acordei com vontade de gritar É TEEEEETRAAAAA!!! de novo. Só Deus sabe porquê.

Coisas da geração "Vai que é tua, Taffarel!!". Até chorei de alegria.

Sorriso de Vidro

2009-09-06T12:00:00.001-03:00

Sonhou que era uma criança, com dentes transparentes e tudo. Ao acordar, não sabia dizer se era um homem que sonhara ser uma criança ou uma criança que agora sonhava ser um homem.

Parafraseei.

A Monstra

2009-08-31T19:54:00.011-03:00

Chegou em casa dando graças à Deus, que dia! Deu beijo, boa noite e preparou um whisky para relaxar desse mundo. Esse mundo tenso, esse mundo falso, onde todos mentem, corrompem e enganam. Onde vale a lei do mais forte, quer dizer, do mais canalha, e nisso ele tinha ficado bom. Nunca foi seu sonho ter essa frieza, não foi criado assim, só dançava conforme a música para poder vencer, portanto nunca compartilhou suas ardilosidades com a família, eles são puros demais pra entender esse mundo. Queria dar um alto padrão material de vida a si mesmo, à sua mulher e aos seus filhos. Em suma, suas intenções eram boas, só os caminhos tortuosos. O sistema é que era podre, ele só estava se adequando. A culpa é dos outros, não dele.

Quando mergulhava o gelo na bebida, foi surpreendido pela mulher.

- Você é um psicopata!

Não podia esboçar reação, estava petrificado! A monstra, sorrateira, perfurou seu peito com aquela frase. A monstra tinha o topete de reclamar de meus métodos, que lhe davam uma vida de rainha! Que caráter - sempre admirado, agora temido. É só uma fase, em breve serei vereador, expandirei meu império, fortalecerei meus capangas, aprimorarei meus esquemas e então viverei com minha família na santa paz que merecemos! Nem ligo pros bárbaros que estiverem em meu caminho, vermes!, quero o bem estar dos meus!

Mas lógico que não falaria isso. Tinha de manter a pose de bom moço que um dia já foi para a esposa. Tratou de dourar a pílula.

- Psicopata não. Sou um político em treinamento.

O Monsto

2009-08-24T23:14:00.008-03:00

Certo dia, ela tira os óculos, leva as mãos ao rosto e o esfrega, como quem quisesse reunir forças para subir as escadarias da igreja da Penha. Quase titubeou nas palavras, mas estava diante de um mentiroso frio e calculista, um manipulador inescrupuloso e ambicioso. Como aquele homem mentia tanto com tanta naturalidade? Não viveria mais um segundo em tenebrosa companhia.

- Você é um psicopata!

O homem recebeu a notícia e era todo silêncio, sua boca, seus olhos, seu rosto, nada demonstrava abalo. Refletiu uns poucos segundos e respondeu, com toda a calma do mundo.

- Psicopata não. Sou um político em treinamento.

Trilogia da Libertação

2009-07-20T12:00:00.003-03:00

ou Cansei dessa Vidinha Mais ou Menos ou Fome de Mundo.

Cansaço: Maldita Contra-Corrente!

Diz-me, sem máscara e com franqueza,
Quando foi a última vez em que sonhaste?
Quando foi que deixaste de viver
E passaste a levar a vida lutando
Contra os lugares em que ia,
Contra ti mesmo e
Contra a vida que se abria?

Medo: Suspiro Platonista

Bons mesmo eram aqueles dias
Quando uma só troca de olhares
Bastava pra fazer valer o dia.

Epifania: Empirismo Lifestyle

Segue tua vida sem rancor.
Segue.
E não te preocupas.
Fontes existem para serem bebidas
E frutos para serem devorados.
Não há sonho sem vida.

Pedro Prata - 27 de novembro de 2008

Ciranda em Vermelho

2009-07-17T13:00:00.002-03:00

Ou Brincando de Gonzaguinha

Eu já tenho observado
Uma coisa muito triste
Esse povo é tão calado
Quando vê um dedo em riste

As pessoas já não falam
Ninguém entra em discussão
Já não sabem pr'onde andam
E só olham para o chão

Eu já tenho observado
Esse povo muito triste
Sendo sempre torturado
Pela luta que persiste

Uma luta que não acaba
Não vai nunca ter um fim
Só acaba essa diaba
Quando não disserem "sim"

E eu tenho observado
Com bastante indagação
Como pode ser guardado

Tão forte grito de NÃO
Dentro de tanto coração?

Tão linda rebelião
Dentro de tanto coração?

Tão sã indignação
Dentro de tanto coração?

Pedro Prata - 05 de julho de 2009

Fernando Sabino

2009-07-01T09:31:00.002-03:00

"As coisas são como são e não como deviam ser - ou como gostaríamos que elas fossem. O que não tem solução, solucionado está - não adianta gastar boa vela com mau defunto.
Se quiser que alguma coisa mude, e não puder fazer nada, espere, que ela mudará por si.
Toda mudança é pra melhor: se mudou, é porque não deu certo.
Mais vale passar por um apertinho agora do que por um apertão o resto da vida.
Antes de entrar veja por onde vai sair.
Faça somente o que gosta. Para isso, passe a gostar do que faz.
Trate os outros como gostaria de ser tratado.
Não se deve aumentar a aflição dos aflitos.
A única forma de resolver um problema nosso é primeiro resolver o do outro"

Trilogia a um amor que não foi...

2009-04-13T21:11:00.006-03:00

ou "Grito aos tímidos desse país".

Sobre castanhas e sonhos

Ah, se eu pensasse com asa
Se o castanho do teus olhos
E as castanhas dos meus sonhos
Se encontrassem numa brasa...
- mas eles nem se vêem!

Nosso circo

Ah, cidade dos palhaços
Mundo grande e colorido
Só magia nesse espaço
Infinito,divertido

Fazer trança em seu cabelo
Quanto tempo para vê-lo!
A cor do nariz de palhaço
É a cor agora da minha cara

Haicai do P

Apesar dos penosos pesares
Proponho parar de parar
Podemos parear e pirar
Pedro Prata - Julho/2008

Após o vestibular, vem a arrumação. Folhas, apostilas, cadernos, folhas, provas, apostilas, folhas, livros, post-its, xerox, folhas, folhas, folhas e por aí vai. Reencontrando essas minhas saudosas papeladas, descobri que 2008 foi um ano muito produtivo para o meu eu lírico. Exemplo bacana é a Trilogia acima: encontrei a primeira no rodapé de um Simulado, a segunda num rodapé de uma prova de Português e a terceira ao lado de um dever de Geometria Analítica. Algumas folhas chegam ao ponto de terem mais manifestações artísticas do que exercícios feitos.

Vida mansa, à medida do possível

Coisas que acontecem, não me orgulho. Mas também não me arrependo. A arte é uma maneira de, enlouquecendo, não enlouquecer. Faria tudo de novo, só que dividindo melhor meu tempo.

...

Tá, talvez eu não faria tuudo de novo. Me arrependo muito só de uma coisa: ter dado tanta atenção para o meu lado tímido.

Enquanto isso, na aula de Química

2009-03-20T23:48:00.005-03:00

Sabe, acho que conhecimento demais faz mal a um ser humano. Não que a felicidade só venha quando se é ignorante, mas algo estranho acontece no cérebro após exaustivos estudos de Estequeometria ou uma leitura de O Capital. Ou vais dizer que é normal um ser humano, sob um calor escaldante, comprar uma garrafinha de água mineral e refletir, considerar toda a trajetória desse produto desde a comunidade primitiva e lamentar a mais-valia enquanto nota que o rótulo contém mais informações que uma bula - como concentração de íons Lítio, condutividade elétrica e pH na fonte. Não que eu já tenha feito isso, é só um exercício mental. Lembre-se que Einstein revolucionou a Física após começar a imaginar serelepe, sem querer dar limites às suas divagações.

“Imagine um elevador. Agora imagine que esse elevador pode viajar pelo espaço. Agora imagine que ele está na velocidade da luz, e você se encontra dentro dele (…)” – Albert Einstein, num passeio agradável pelo ~~mundo da lua~~ Parque do Ibirapuera

Pois bem, imagine uma aula onde, a certa altura, um exercício de imaginação é sugerido.

Professor:
- Função radial, pois é. Imagina uma cebola. Tão imaginando? Agora pensa comigo, a primeira camada possui uma certa propriedade que só aquela camada tem. A segunda camada possui outra. Vai ver tem outra densidade, enfim. A terceira tem outra diferente. Aí você chega na casca, que tem propriedades diferentes de qualquer outra camada. Passando da casca, a próxima camada é uma cebola mais transparente. Quanto mais externa a camada, mais transparente vai ficando a cebola. E quando a cebola termina?
Turma:
- ...
Professor:
- Ora, nunca! A cebola é infinita!!
Turma:
- ...........
Professor:
- Então, senhores, até a semana que vem. Não se esqueçam da lista de exercício.

Sério, não consigo imaginar Hebe Camargo nem Dercy Gonçalves recitando e provando o Teorema da Cebola Infinita. Talvez faltasse noções matemáticas/químicas. Talvez aí esteja o segredo de suas longevidades. Devaneios e estudo são extremamentes desgastantes. E não se pode esquecer que Marie Curie morreu bem jovem. Não, nada a ver com o fato de pesquisar radioatividade pegando um pedaço de Urânio com a mão; com certeza foi excesso de conhecimento. Aposto dois fótons na certeza de que ela sabia provar a infinitude da cebola.

Frase da Semana

2009-02-21T21:34:00.006-03:00

"Todo homem precisa ter um pouco de loucura. Senão, nunca irá romper a corda e ser livre." - Zorba, o Grego